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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient nuage à pointe, mais sur le carton de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme tout matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs vers l’attendaien

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